苍云城的春天来得比往年晚了些。

城北叶家演武场上，数百族人分列两侧，衣饰鲜明的少年子弟站在场中，等待一年一度的血脉测试。晨光越过东面那道低矮的山脊线，将测灵石映出一层冷白色的光。

叶青云站在队伍的最末端。

他低着头，看自己脚上那双缝补过三次的布靴。靴面上还沾着杂役房后院的泥，早上走得太急，没来得及擦。

周围的议论声像苍蝇一样嗡嗡地响。

“那是叶青云？他怎么还有脸来。”

“三年了，年年测，年年碎。要是我，早找根绳子吊死了。”

“占着嫡子的名头，连条完整的灵脉都没有，真是叶家的耻辱。”

这些话叶青云听了三年。

最初他会攥紧拳头，会咬紧牙关，会在夜里翻来覆去睡不着。后来拳头松开了，牙关也不咬了，只是夜里偶尔还是会醒。

习惯是一种可怕的东西。它让你适应疼痛，适应屈辱，适应所有人的目光都带着刺。

但不是认命。

队伍一点点缩短。测灵石前不断亮起完整的光带，三条、五条、七条，每一次完整的灵脉显现都引来一阵赞叹。负责记录的长老叶镇北面无表情地挥笔记下，偶尔抬头看两眼，目光扫过叶青云时，连停顿都没有。

一个已经被判了死刑的废物，不值得他浪费眼神。

“下一个，叶青云。”

终于轮到他的名字。

叶青云抬起头，走向那块半人高的测灵石。阳光照在石面上，泛起一层淡得几乎看不见的灵光。石面冰凉，三年前他第一次触碰时，那种冰凉像一根针扎进指尖，顺着血液流遍全身。

后来才知道，那根针叫绝望。

他伸出手掌，贴上石面。

光芒亮了起来。

碎的。

九条灵脉在测灵石的映照下显出轮廓，每一条都布满了细密的裂纹，像一面被重击过后勉强拼合的镜子。灵气从丹田涌出，沿着经脉运行不到三寸，便从那些裂缝中泄得干干净净。

台下的哄笑声如期而至。

叶镇北甚至懒得宣布结果，只是挥了挥手，示意他下去。