“可惜啊……生错了地方。”

有人惊讶，有人心疼，却没人敢说话太大声。

只敢缩在檐下，低声私语。

而那些曾靠王室吃饭的官宦文人，此刻一个个脸色铁青。

他们眼睁睁看着自己奉若神明的王族，像犯人一样在雪地里被鞭驱着走，眼神空洞，头发凌乱，衣裳破烂。

那一瞬，有人羞愤地捂脸逃跑。

王城书院外，一名白发老者站在台阶下，死死地盯着那一辆辆囚车。

他名叫宋衍芝，年七十有三，曾任礼部尚书，为人清正，满腹经纶，是高句丽数一数二的大儒。

他身后，几十名书童跪在雪地里，不知该走还是该留。

囚车从他眼前经过。

铁链哗啦作响，压在他心头，仿佛踩碎了他一生的清誉与信仰。

他看见——

那曾在朝阳殿中弹琴吟诗的小公主，曾让他夸过“气质如兰、可为东国之楷”的李如燕，脸色苍白，瑟瑟缩在囚笼一角。

脚腕缠着铁环，裙裾染血，神情迷惘。

她甚至还穿着“预备嫁与多尔衮”的嫁衣。

可现在，她不是新娘。

是囚徒。

她眼神空洞地看着宋衍芝，仿佛想认出这位曾夸她书法端雅的老先生。

可她太困了，太冷了。

她只低声说了两个字：“先生……”

这两个字，像刀子一样，刺进宋衍芝的胸口。

他没说话，只是抬手，用力地、重重地，朝自己脸上扇了一巴掌。

他缓缓转身，对书童低声说道：“今日……课不讲了。”

他回了书斋，点燃了香，洗净了手，铺好素纸。

提笔，落款：“高句丽二百余载文脉，今朝断绝。”

“吾为其缔者，亦为其毁者。”

“愧对天地，愧对先师，愧对吾生。”

“愿以一死，归于礼教。”

落款：宋衍芝敬跪

那夜，宋家家奴发现他吊死在讲堂横梁之上，衣冠整齐，鬓发如雪。

而他，并不是唯一的。

城中数处学舍、私塾、书屋，当夜皆传出同样的消息：

曾执笔为策的进士，曾撰典训的家学之主，曾在朝为相的遗臣，全都在这一夜，选择了沉默的死亡。

有的留下遗书，有的连一言都不愿多留，只在案上静置一卷旧诗：“文死其道，此心不愧。”

那一夜，不止是王朝的坍塌。

还有无数文人的骨气，脊梁，甚至灵魂，被碾进雪泥。

次日清晨，《大明日报》飞马传至全国。

头版头条，用醒目的黑底红字印着——

“沙鹅平定后，再下汉阳！”

“大明版图再扩三万七千里！”